11.01.2012

Луи Арагон - Счастливой любви не бывает


Ничто и никогда не приобретается человеком - ни его сила,
Ни его слабость, ни мужество.
И когда ему кажется,
Что он раскрыл объятия, его тень - это тень креста.
И когда он верит, что схватил свое счастье, он ломает его.
Его жизнь - тяжкий и мучительный разрыв.
Счастливой любви не бывает.

Его жизнь... Она похожа на тех солдат без оружия,
Которых готовили к иной судьбе.
Зачем им вставать поутру -
Им, которые к вечеру праздны и неуверенны?
Произнесите слова - "моя жизнь" - и сдержите ваши слезы:
Счастливой любви не бывает.

Моя прекрасная любовь, моя бесценная любовь, мой надрыв, -
Я ношу тебя во мне, как раненую птицу.
И другие, ничего не зная, равнодушно смотрят, как мы идем с ней,
Повторяя за мной сплетенные мною слова,
Которые тотчас же умирают ради твоих больших глаз -
Счастливой любви не бывает.

Учиться жизни уже слишком поздно.
Пусть в ночи вместе плачут наши сердца.
Сколько нужно горя, чтобы написать ничтожнейшую песню.
Сколько нужно печали, чтобы оплатить дрожь.
Сколько нужно рыданий, чтобы зазвучала гитара.
Счастливой любви не бывает.

Не бывает любви без боли.
Не бывает любви, которая не умертвила бы тебя.
Не бывает любви, которая не заклеймила бы тебя,
Ни любви к тебе, ни любви к родине, -
Не бывает любви, которая не жила бы в слезах.
Счастливой любви не бывает.

…Но это наша любовь, дарованная нам двоим.

04.01.2012

Иосиф Бродский - Письмо к А. Д.


      Bсе равно ты не слышишь, все равно не услышишь ни слова,
     все равно я пишу, но как странно писать тебе снова,
     но как странно опять совершать повторенье прощанья.
     Добрый вечер. Kак странно вторгаться в молчанье.

     Bсе равно ты не слышишь, как опять здесь весна нарастает,
     как чугунная птица с тех же самых деревьев слетает,
     как свистят фонари, где в ночи ты одна проходила,
     распускается день -- там, где ты в одиночку любила.

     Я опять прохожу в том же светлом раю, где ты долго болела,
     где в шестом этаже в этой бедной любви одиноко смелела,
     там где вновь на мосту собираются красной гурьбою
     те трамваи, что всю твою жизнь торопливо неслись за тобою.

     Боже мой! Bсе равно, все равно за тобой не угнаться,
     все равно никогда, все равно никогда не подняться
     над отчизной своей, но дано увидать на прощанье,
     над отчизной своей ты летишь в самолете молчанья.

     Добрый путь, добрый путь, возвращайся с деньгами и славой.
     Добрый путь, добрый путь, о как ты далека, Боже правый!
     О куда ты спешишь, по бескрайней земле пробегая,
     как здесь нету тебя! Tы как будто мертва, дорогая.

     B этой новой стране непорочный асфальт под ногою,
     твои руки и грудь -- ты становишься смело другою,
     в этой новой стране, там где ты обнимаешь и дышишь,
     говоришь в микрофон, но на свете кого-то не слышишь.

     Cохраняю твой лик, устремленный на миг в безнадежность, --
     безразличный тебе -- за твою уходящую нежность,
     за твою одинокость, за слепую твою однодумность,
     за смятенье твое, за твою молчаливую юность.

     Bсе, что ты обгоняешь, отстраняешь, приносишься мимо,
     все, что было и есть, все, что будет тобою гонимо, --
     ночью, днем ли, зимою ли, летом, весною
     и в осенних полях, -- это все остается со мною.

     Принимаю твой дар, твой безвольный, бездумный подарок,
     грех отмытый, чтоб жизнь распахнулась, как тысяча арок,
     а быть может, сигнал -- дружелюбный -- о прожитой жизни,
     чтоб не сбиться с пути на твоей невредимой отчизне.

     До свиданья! Прощай! Tам не ты -- это кто-то другая,
     до свиданья, прощай, до свиданья, моя дорогая.
     Oтлетай, отплывай самолетом молчанья -- в пространстве мгновенья,
     кораблем забыванья -- в широкое море забвенья.

Иосиф Бродский - POSTSCRIPTUM


Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существование для тебя.
...В который раз на старом пустыре
я запускаю в проволочный космос
свой медный грош, увенчанный гербом,
в отчаянной попытке возвеличить
момент соединения... Увы,
тому, кто не умеет заменить
собой весь мир, обычно остается
крутить щербатый телефонный диск,
как стол на спиритическом сеансе,
покуда призрак не ответит эхом
последним воплям зуммера в ночи.